Отправлено: 09.03.05 00:01. Заголовок: Поэтическая беседка (2)

Что значит жизнь?
Все лишь игра...
И то - она не навсегда.
Что значит жизнь?
Вопрос - ответ,
А между ними много лет.
Что значит жизнь?
Любовь ли? Боль?
Пройти по краю, точно, вдоль.
Что значит жизнь?
Искать весь срок
И не найти: увы, не смог.
Что значит жизнь?
Смотреть в окно?
Как все проходит? Не оно!
Что значит жизнь?
То вера? Честь?
А может подлость или лесть?
Что значит жизнь?
Нетленный прах
Святых, которые в веках?
Что значит жизнь?
Не знаю я!
Идея это не моя!
Что значит жизнь,
Быть может, я
И не постигну никогда...

Два ангела средь облаков
Вели свой вечный бой.
Они исторгли из оков
Людских пороков рой.
Один из них Тьмы ангел был,
Из зла имел клинок.
И землю мраком он б покрыл,
Вот только если б мог -
Был ангел Света мрака враг,
Клинок добра имел.
И защищал от войн и драк
Людей он как умел.
Прошло с тех пор уж много лет,
Но все идет борьба.
В душе у нас добра уж нет,
А может нет и зла.
И поступаем теперь так,
Как нам велит расчет -
Теперь не совесть всем важна -
Карьерный лишь полет.

Средневековый убийца(часть)

Всегда чуть печален, спокоен, сердит,
Своими руками он судьбы вершит:
Кому умирать, а кому еще жить,
Кому оставаться. кому уходить.
И яды, кинжалы, мечи, топоры,
Подставы, предательства этой поры
Надежны, изящны, красивы, легки,
Как не для смерти, а для любви...



Летят года, идут года,
Уходят в Лету навсегда.
Все дальше прошлое от нас,
Уносит тихо жизнь из глаз.
Мы забываем нашу боль,
И все играют одну роль.
Так проще жить, так легче быть...
И трудно! Сложно! не забыть
Все то, что было с нами здесь...
Бумаге «смело» отдаем...
В глазах от Света уже резь...
-теперь в себе его убьем...


Не мое:
“Ангел”

Сегодня жизнь уходит вдаль,
Прощается со мной навечно.
И томно-горькая печаль
Уходит. Друг ты мой сердечный!
Не улетай, побудь немного
Со мной. Страданья вечны
И только ты их устранишь.
Я помню, были мы беспечны
И для меня теперь навечно
Ты дверь надежды отворишь.
И я закрою в разум клетку,
Я знаю, ты наверх спешишь....
Прощанье наше не конечно
В жизни. Обломалась ветка
Судьбы незначимой моей.
И злая, дьявольская метка
Спадет теперь с души твоей.
В твоих трепещущих крылах
Я чувствую любви незнанье,
В моих глазах читаешь страх
И скорой смерти ожиданье...

 Отправлено: 01.02.10 18:55. Заголовок: Байба пишет: Кто не..

Байба пишет:

цитата:

Кто не помнит, тот автор, который победил в нашем творческом конкурсе.

И не зря победил!

 Отправлено: 29.03.10 11:29. Заголовок: Дмитрий Быков Четве..

Дмитрий Быков

Четвертая баллада

Андрею Давыдову



В Москве взрывают наземный транспорт - такси, троллейбусы, все подряд.
В метро ОМОН проверяет паспорт у всех, кто черен и бородат,
И это длится седьмые сутки. В глазах у мэра стоит тоска.
При виде каждой забытой сумки водитель требует взрывника.
О том, кто принял вину за взрывы, не знают точно, но много врут.
Непостижимы его мотивы, непредсказуем его маршрут,
Как гнев Господень. И потому-то Москву колотит такая дрожь.
Уже давно бы взыграла смута, но против промысла не попрешь.

И чуть затлеет рассветный отблеск на синих окнах к шести утра,
Юнец, нарочно ушедший в отпуск, встает с постели. Ему пора.
Не обинуясь и не колеблясь, но свято веря в свою судьбу,
Он резво прыгает в тот троллейбус, который движется на Трубу
И дальше кружится по бульварам ("Россия" - Пушкин - Арбат - пруды) -
Зане юнец обладает даром спасать попутчиков от беды.
Плевать, что вера его наивна. Неважно, как там его зовут.
Он любит счастливо и взаимно, и потому его не взорвут.
Его не тронет волна возмездии, хоть выбор жертвы необъясним.
Он это знает и ездит, ездит, храня любого, кто рядом с ним.

И вот он едет.

Он едет мимо пятнистых скверов, где визг играющих малышей
Ласкает уши пенсионеров и греет благостных алкашей,
Он едет мимо лотков, киосков, собак, собачников, стариков,
Смешно целующихся подростков, смешно серьезных выпускников,
Он едет мимо родных идиллий, где цел дворовый жилой уют,
Вдоль тех бульваров, где мы бродили, не допуская, что нас убьют, -
И как бы там ни трудился Хронос, дробя асфальт и грызя гранит,
Глядишь, еще и теперь не тронут: чужая молодость охранит.



...Едва рассвет окровавит стекла и город высветится опять,
Во двор выходит старик, не столько уставший жить, как уставший ждать.
Боец-изменник, солдат-предатель, навлекший некогда гнев Творца,
Он ждет прощения, но Создатель не шлет за ним своего гонца.
За ним не явится никакая из караулящих нас смертей.
Он суше выветренного камня и древней рукописи желтей.
Он смотрит тупо и безучастно на вечно длящуюся игру,
Но то, что мучит его всечасно, впервые будет служить добру.

И вот он едет.

Он едет мимо крикливых торгов и нищих драк за бесплатный суп,
Он едет мимо больниц и моргов, гниющих свалок, торчащих труб,
Вдоль улиц, прячущих хищный норов в угоду юному лопуху,
Он едет мимо сплошных заборов с колючей проволокой вверху,
Он едет мимо голодных сборищ, берущих всякого в оборот,
Где каждый выкрик равно позорящ для тех, кто слушает и орет,
Где, притворяясь чернорабочим, вниманья требует наглый смерд,
Он едет мимо всего того, чем согласно брезгуют жизнь и смерть:
Как ангел ада, он едет адом - аид, спускающийся в Аид, -
Храня от гибели всех, кто рядом (хоть каждый верит, что сам хранит).

Вот так и я, примостившись между юнцом и старцем, в июне, в шесть,
Таю отчаянную надежду на то, что все это так и есть:
Пока я им сочиняю роли, не рухнет небо, не ахнет взрыв,
И мир, послушный творящей воле, не канет в бездну, пока я жив.
Ни грохот взрыва, ни вой сирены не грянут разом, Москву глуша,
Покуда я бормочу катрены о двух личинах твоих, душа.

И вот я еду.

 Отправлено: 29.03.10 20:53. Заголовок: обалдеть... просто в..

обалдеть... просто все мое состояние наизнанку. я не знаю, что добавить. автор написал про меня...

 Отправлено: 29.03.10 20:58. Заголовок: посмотрела списки ум..

посмотрела списки умерших. Боже, а Андрей Давыдов же...

 Отправлено: 08.04.10 22:22. Заголовок: ЗИНАИДА ГИППИУС Игра..

ЗИНАИДА ГИППИУС
Игра

Совсем не плох и спуск с горы:
Кто бури знал, тот мудрость ценит.
Лишь одного мне жаль: игры...
Ее и мудрость не заменит.

Игра загадочней всего
И бескорыстнее на свете.
Она всегда — ни для чего,
Как ни над чем смеются дети.

Котенок возится с клубком,
Играет море в постоянство...
И всякий ведал — за рулем —
Игру безумную с пространством.

Играет с рифмами поэт,
И пена — по краям бокала...
А здесь, на спуске, разве след —
След от игры остался малый.

Пускай! Когда придет пора
И все окончатся дороги,
Я об игре спрошу Петра,
Остановившись на пороге.

И если нет игры в раю,
Скажу, что рая не приемлю.
Возьму опять суму мою
И снова попрошусь на землю.

 Отправлено: 09.05.10 12:56. Заголовок: Владимир Высоцкий &#..

Владимир Высоцкий
"Песня о погибшем летчике"

Посвящается дважды Герою Советского Союза Николаю Скоморохову и его погибшему другу Николаю Горбунову

Всю войну под завязку я всё к дому тянулся,
И хотя горячился - воевал делово, -
Ну а он торопился, как-то раз не пригнулся -
И в войне взад-вперёд обернулся за два года - всего ничего.

Не слыхать его пульса
С сорок третьей весны, -
Ну а я окунулся
В довоенные сны.

И гляжу я дурея,
И дышу тяжело:
Он был лучше, добрее,
Добрее, добрее, -
Ну а мне - повезло.

Я за пазухой не жил, не пил с господом чая,
Я ни в тыл не просился, ни судьбе под подол, -
Но мне женщины молча намекали, встречая:
Если б ты там на веки остался - может мой бы обратно пришёл?!

Для меня - не загадка
Их печальный вопрос, -
Мне ведь тоже несладко,
Что у них не сбылось.

Мне ответ подвернулся:
- Извините, что цел!
Я случайно вернулся,
Вернулся, вернулся, -
Ну а ваш - не сумел.

Он кричал напоследок, в самолёте сгорая:
-Ты живи! Ты дотянешь! - доносилось сквозь гул.
Мы летали под богом возле самого рая, -
Он поднялся чуть выше и сел там, ну а я - до земли дотянул.

Встретил лётчика сухо
Райский аэродром.
Он садился на брюхо,
но не ползал на нём.

Он уснул - не проснулся,
Он запел - не допел.
Так что я вот вернулся,
Глядите - вернулся, -
Ну а он - не успел.

Я кругом и навечно виноват перед теми,
С кем сегодня встречаться я почёл бы за честь, -
Но хотя мы живыми до конца долетели -
Жжёт нас память и мучает совесть, у кого, у кого она есть.

Кто-то скупо и чётко
Отсчитал нам часы
Нашей жизни короткой,
Как бетон полосы, -

И на ней - кто разбился,
Кто взлетел навсегда...
Ну а я приземлился,
А я приземлился, -
Вот какая беда...

 Отправлено: 09.05.10 17:35. Заголовок: Гостья Спасибо за Вы..

Гостья Спасибо за Высоцкого! Несмотря на то, что знаю очень много его песен и стихов, этот вижу в первый раз!

 Отправлено: 09.05.10 22:44. Заголовок: Спасибо!!!!!!!!..

Спасибо!!!!!!!!

 Отправлено: 17.05.10 12:41. Заголовок: Женщина, почему у ва..

Женщина, почему у вас позолота тонким обручем на руке, что вы носите чьё-то фото в лакированном кошельке?
Отчего вы бросили всё, что нылось, всё, что жарило с небес в анфас,
отчего вы тогда смирились, с тем, что есть кто-то круче вас?
Женщина, почему мы едем в Митино, а не поездом в Биарритц? Передайте вперед, водителю, стопку выстраданных мной страниц. Почему, что разлито в жилах, обезличенное, как гоззнак? Почему же на свете жили Фаулз, Бродский и Пастернак? Как, натягивая утром нежный
шёлк на выкрученный костяк – как потом улыбаться вежливо тем, кому всё даётся так?
Здравствуйте! Вы, наверно, думали, что получите по заслугам? Рисовали туда-оттудова этот график, где острый угол вам указывал соотношенье:
девяносто из ста труда,
и лишь десять, предмет смущенья, есть расплавленная руда.
Так вот, всё это ерунда.

автор: Цыца
http://www.diary.ru/member/?63476

 Отправлено: 19.05.10 11:12. Заголовок: ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНЫ В..

ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНЫ
Вчера мой кот взглянул на календарь
И хвост трубою поднял моментально,
Потом подрал на лестницу как встарь,
И завопил тепло и вакханально:
"Весенний брак, гражданский брак -
Спешите, кошки, на чердак!"

И кактус мой - о, чудо из чудес!-
Залитый чаем и кофейной гущей,
Как новый Лазарь, взял да и воскрес
И с каждым днем прет из земли все пуще.
Зеленый шум... Я поражен,
"Как много дум наводит он!"

Уже с панелей слипшуюся грязь,
Ругаясь, скалывают дворники лихие,
Уже ко мне зашел сегодня "князь",
Взял теплый шарф и лыжи беговые...
"Весна, весна! - пою, как бард,-
Несите зимний хлам в ломбард".

Сияет солнышко. Ей-богу, ничего!
Весенняя лазурь спугнула дым и копоть.
Мороз уже не щиплет никого,
Но многим нечего, как и зимою, лопать...
Деревья ждут... Гниет вода,
И пьяных больше, чем всегда.

Создатель мой! Спасибо за весну!
Я думал, что она не возвратится,-
Но... дай сбежать в лесную тишину
От злобы дня, холеры и столицы!
Весенний ветер за дверьми...
В кого б влюбиться, черт возьми?

© Саша Черный. 1909

 Отправлено: 19.05.10 18:26. Заголовок: Гостья Очень интере..

Гостья
Очень интересное стихотворение.

 Отправлено: 10.07.10 11:59. Заголовок: Юнна Мориц Мой дру..

Юнна Мориц

Мой друг, мой безумный, мой свет голубой,
Умчалась бы я в понедельник с тобой
Туда, где в классической синей ковбойке
Поет у костра синеглазый ковбой!

Во вторник бы сделалась я мотыльком,
Тебя догнала бы на судне морском.
На мачте бы я трепыхалась до Гавра,
А в Гавре бы шла за тобой босиком!

И в среду не поздно, и в среду могла б
Умчаться туда, где растет баобаб.
Могла бы я стать одуванчиком в среду,
Он чудно летает и духом не слаб.

В четверг замечательно рухнуть в прибой
И вынырнуть где-нибудь рядом с тобой,
Ну, в солнечной Греции, в облачной Швеции,
Обнятьсяч навек м смешаться с толпой.

А в пятницу! В пятницу гуси летят
И лебеди тоже - куда захотят!
На лебеде-гусе тебя догнала бы
В пампасах, где ветры, как воры, свистят!

И даже в субботу не поздно ничуть
Пуститься в такой обольстительный путь
И шепотом в Лувре к тебе обратиться:
"Я - здесь, я - всегда и везде, не забудь!"

Но мне в воскресенье приятней всего
В кофейне на Рейне, где много всего,
За столик присесть, где с коварной подружкой
Гуляешь и ждешь меня меньше всего.

Умчалась бы я за тобой в города,
В пампасы и в прерии, в кое-куда...
Но сколько селедок, морковок, петрушек
Кудыкнут: - Куда ты???
- Нет, я никуда...

 Отправлено: 11.07.10 10:28. Заголовок: Шэл Сильверстайн С..

Шэл Сильверстайн

Следуй всем ЗАПРЕТАМ, детка,
Следуй всем ОТКАЗАМ.
Следуй всем НЕНУЖНО,
НЕВОЗМОЖНО и НИ-РАЗУ.
Следуй всем НИ-В-КОЕЙ-МЕРЕ,
Но выслушай меня –
Всё возможно в мире, детка,
ВОЗМОЖНО ВСЁ не зря

 Отправлено: 24.07.10 22:35. Заголовок: Известность Юрий Кро..

Известность
Юрий Крошин

Известность разной может быть:
Одних поэтов - знают в лица,
Другие - проявляют прыть,
Чтоб тоже как-то отличиться.

Олимп штурмуют мировой,
И разных рейтингов вершины,
Но есть в известности другой
аспект. Приятный для мужчины.

Бывает - девушка, любя
твои баллады (как ни странно)
Берёт автограф у тебя,
И вы идёте к ресторану...

Когда "Метаксы" триста грамм
Скрывают все её изъяны -
Ты замечаешь - в ресторан
Пришла жена твоя с друзьями...

Супруга входит в зал, а ты,
сим фактом крайне удивлённый,
Как серый заинька в кусты -
Свой облик прячешь в тень колоны...

И тут, какой-нибудь пиит,
Твоё увидевши хлебало,
На всё собрание вопит:
"Ямбиться сердце перестало!!!"

 Отправлено: 26.07.10 10:28. Заголовок: Ах, прожитые дни! Ка..

Пожалуй, мне опять терзают сердце мысли
О вечности, о прошлом, о грядущем смысле.
Виски вминаю пальцами десниц;
Они в весне преждьвременной раскисли.

Озимая весна – бессовестное время:
Чуть сдавший лед хватает снова в стремя;
И так кристально хочется любить
И подставлять ветрам холодным темя.

И думать лишь о призрачном виденье,
Хватать морозный воздух снеговейный,
Опять блондинками усыпать горизонт
И лишь одну возвысить в вожделенье.

И вот итог – ангина и компрессы.
За нетерпенье страстного повесы –
Устам прописан аромат микстур
И медицинские сугубо интересы.

Но и в бреду, на дне больничной койки
Шальные мысли юности так стойки,
А Вы, мадам, из юности богинь!..
Я обречен!.. Я к Вам!.. на тройке!!!

 Отправлено: 27.07.10 08:44. Заголовок: ПРО ИЗВЕСТНОСТЬ Х..

ПРО ИЗВЕСТНОСТЬ


Хорошо ли быть известным?
Вы спросите у меня -
Эта тема интересна
Мне уже почти три дня!

Пусть сама я не известна
И не буду никогда,
Но я так считаю (честно!),
Что известным быть - беда!

Светской хроники колонки
Жизнь твою потреплют всласть,
Папарацци (вот подонки!)
Не дадут спокойно спать!

Не чихнуть, пардон, не пукнуть,
Чтоб не вызвать интерес.
Так и хочется пристукнуть,
Чтоб с вопросами не лез

Этот мерзкий комментатор,
Тот поганый журналист!
Доля тяжкая, ребята,
У тебя, коль, ты - артист

Или, скажем, Юлий Цезарь,
Или просто бизнесмен…
То ли дело - просто слесарь,
Никаких тебе проблем!

Захотел - пошёл, нажрался,
Захотел - жену побил,
Может, только бабка Настя
Скажет: «Сволочь и дебил!»,

А другим - и дела нету,
Как я время провожу:
То ль шерстю по Интернету,
То ль на солнышке лежу…


Автор:
Хи-хи

 Отправлено: 27.07.10 08:59. Заголовок: ВЛЮБЛЁННОСТЬ... К..

ВЛЮБЛЁННОСТЬ...


Какое восхитительное чувство,
Пьянящее, как доброе вино,
С налётом светлой радости и грусти,
Волненьем ожидания полно…

Кто был хоть раз влюблён, тот понимает,
Как молотком стучится кровь в висках,
Как ноги тяжелеют, отнимаясь…
В глазах - круги и вакуум - в мозгах…

...Издалека любуюсь каждый вечер
Своим кумиром… О, как он красив,
Как строен, как высок, какие плечи!
Умён, видать - не зря же молчалив!

Дыханье перехвачено волненьем…
Ах, подойти не смею и молчу -
Я знаю важность первых впечатлений
И дурой показаться не хочу!

Собрав в кулак остатки силы воли,
Дрожа всем телом, не дыша почти,
Решилась, подошла (сдурела, что ли?):
«Как здесь библиотеку мне найти?»

И, повернув ко мне точёный профиль
(С такого только статуи ваять!),
Рыгнул красавчик, пальцем вытер сопли:
«Хрен знает!» - и задумался опять…


Автор:
Хи-хи

 Отправлено: 27.07.10 09:03. Заголовок: Остывший кофе... Оле..

Остывший кофе...

Олег Чернышев

Кофе, остывший в чашке
с именем той, что любила,
и по спине мурашки -
скорее всего забыла.
Звук превращаясь в краски
рвал акведуков русла,
вновь не хватало ласки
опять неизведанно-пусто.
Жизнь, испещренная днями,
на ветер похожая в профиль,
любила встречаться с нами,
а я - лишь остывший кофе.

 Отправлено: 27.07.10 09:05. Заголовок: Хрупкий изгиб синего..

Хрупкий изгиб синего платья

Клоун Ми

Она пришла, почему-то одна,
С опустевшей пачкой Salem;
На бледном фоне - глаза без дна,
И хаос – челка как смоль черна,
Ну что – же, давай присядем.

Холодный ветер кольнет колени –
Так хочется к ним притронуться.
Ну не молчи, бледная Лена,
Вальсы уснули, немая Вена
Полна… оранжевых конусов…

Хрупкий изгиб синего платья,
Голос чуть детский ломается…
Мерцает образ чужой кровати,
Напрасно пытаться его отогнать-
Как вызвать ее румянец.

Ну почему она мне никто?
И вечер для нас – никак?
Она надевает свое пальто,
С шутливой досадой: «Нет метро,
А впрочем…есть таксопарк»…

Спальня из дуба,
И мы одни – с семьей мягких игрушек…
Остывшим сердцем люблю ее губы
Нежнее унылых душ.

 Отправлено: 27.07.10 09:07. Заголовок: ты слышишь кричи Ал..

ты слышишь кричи

Аленушка Вергунова

Соленым дождем глоток, горчинкой немая боль
По - венам не кровь, а ток, из горла не песня - вой.
Как - будто сто тысяч ватт пронзили закат ночи
Ты слышишь не виноват
Кричи, не молчи
КРИЧИ!!!
Одним диким рыком волк,
одним дерзким взглядом ввысь
Клыками все стены в ноль, игрушечный мир в куски!
Ужаль скорпионом тень, нас двое... к чему она?!
Да что же ты ждешь!!!?
этот день уходит во тьму рукава.

И снова рассвет распят, созвездий глаза черны.
Ты осень была права, когда тебя у стены
Казнили смеясь, а ты… улыбкой чертила сон,
То дождь, то в саду цветы
то песню из нежных слов.
За то что ты не раба!
за то что хватило сил
Откинуть листву со лба… м и ш е н ь ю - прекрасный лик.

Соленым дождем глоток, горчинкой немая боль
По - венам не кровь, а ток
из горла не песня, вой.
Как режет молчанье нас...
ты слышишь, кричи
КРИЧИ!!!
Как - будто сто тысяч ватт, пронзили закат ночи.

 Отправлено: 27.07.10 10:52. Заголовок: Мася , ух ты!!потряс..

Мася , ух ты!!потрясающее стихотворение! А автор кто?
FUTLARE , "Хрупкий изгиб синего платья" очень понравилось, замечательно!

 Отправлено: 30.07.10 19:35. Заголовок: Изя Райдер Лытдыбр..

Изя Райдер

Лытдыбр

Она всю ночь училась своим наукам, каким-то нанайцам, а может быть, финно-уграм. Или другим неведомым языкам. Раз в две недели он входит к ней рано утром стараясь не разбудить ни единым звуком, стараясь не отражаться среди зеркал. Солнце забралось в ее золотую прядь. Первый столичный поезд приходит в пять.
А первая электричка приходит в шесть. Она сопит в две дырочки, нос в подушку. Он напевает, стоит под горячим душем. Хозяйский кот испуганно дыбит шерсть. Она все спит.Так просто спокойно быть с ней рядом, сны ее рассмотреть цветные. Он научился уже приносить цветы ей, но плохо пока умеет их подарить.
А солнце светит во всю неземную прыть. На стенке тень от листьев сквозит резная. Она себя не любит - он это знает и тем еще смешнее ее любить. И убеждать ее, и боготворить, носить на руках по улице - всё без толку. Она работает смайликом в гуглтолке - по крайней мере, любит так говорить. Она всегда говорит и немножко врет, его называет то мужем, то вовсе братом, то клятвы дает на сотни веков вперёд. Да ну ее, Боже мой, кто ее разберет. А кто разберет - не соберет обратно.
Он входит в комнату, небо бьет синевой. Находит ее часы под каким-то стулом. Усталость стекает по гладко выбритым скулам. Он знает, что она уж давно проснулась и просто смотрит цветные сны про него. Сердитый кот когтями диван дерёт, глядит на него глазами цвета металлик. Она спросонья щеки ладошкой трёт.

Он улыбается: "Кто тебя разберет..."
И прячет в карман тихонько пару деталек.

 Отправлено: 03.08.10 20:13. Заголовок: Учитесь вы, учитесь ..

Учитесь вы, учитесь вы,
Учитесь вы, учитесь вы,
Учитесь вы друзьям не доверять.
Мучительно? - Мучительно,
Мучительно, мучительно, -
Мучительнее после их терять!
И в горло нож вонзает Брут,
А под Тезеем берег крут,
И хочется довериться врагу.
Земля в закате и в дыму,
Я умираю потому,
Что жить без этой веры не могу.

Городницкий А.

 Отправлено: 05.08.10 02:28. Заголовок: Скажите ему, что Осе..

Скажите ему, что Осень осталась в Питере...

Автор: Пусть Буду
http://stihi.ru/2010/03/24/867<\/u><\/a>


** Там, где Финский залив холодил кожу рук,
Осень гнала по крышам печаль-листопад..
Снился мне засыпающий Санкт- Петербург..
Там всё дышит тобой..Нет дороги назад.. ***

Скажите ему, что осень осталась в Питере..
Пьёт кофе на лавочке у привокзальной площади.
Ночами встречает экспрессы- ждёт искусителей,
Что пишут на листьях опавших смешные повести..

Не строит иллюзий, и красками пожелтевшими
Раскрасит трамваи, идущие вдоль по Невскому.
Влюблённые парочки с лицами безмятежными..
Так было вчера..Останется всё как прежде,но..

---Нева засыпала..Спокойно лежат на дне,
Укрытые ворохом листьев- мои мечты..
Ты снова терял.Находил..Но опять-не тех-
Столичные штучки не видят такие сны..--

Всё те же дворы притихшие- словно зрители..
Фонтаны застыли в коме без чьей-то помощи..
Скажите ему, что осень осталась в Питере..
Пьёт кофе на лавочке у привокзальной площади..

 Отправлено: 09.08.10 10:07. Заголовок: Юрий Левитанский КА..

Юрий Левитанский
КАК ПОКАЗАТЬ ЛЕТО

Фонтан в пустынном сквере будет сух,
и будет виться тополиный пух,
а пыльный тополь будет неподвижен.
И будет на углу продажа вишен,
торговля квасом
и размен монет.
К полудню
на киоске 'Пиво - воды'
появится табличка 'Пива нет',
и продавщица,
мучась от зевоты,
закроет дверь киоска на засов.
Тут стрелка электрических часов
покажет час,
и сразу полвторого,
и резко остановится на двух.
И все вокруг замрет,
оцепенеет,

и будет четок тополиный пух,
как снег на полотне монументальном.
И как на фотоснимке моментальном,
недвижно будет женщина стоять
и, тоненький мизинец оттопырив,
держать у самых губ стакан воды
с застывшими
недвижно
пузырьками.

И так же
за табачными ларьками
недвижна будет очередь к пивной.
Но тут ударит ливень проливной,
и улица мгновенно опустеет,
и женщина упрячется в подъезд,
где очень скоро ждать ей надоест,
и, босоножки от воды спасая,
она помчит по улице
босая,
и это будет главный эпизод,
где женщина бежит,
и босоножки
у ней в руках,
и лужи в пузырьках,
и вся она от ливня золотится.
Но так же резко ливень прекратится,
и побежит по улице толпа,
и тополя засветится вершина
и в сквере заработает фонтан,
проедет поливальная машина,
в окно киоска будет солнце бить,
и пес из лужи будет воду пить.

 Отправлено: 12.08.10 00:59. Заголовок: Юлия Друнина Старею..

Юлия Друнина

Стареют не только от прожитых лет -
От горьких ошибок, безжалостных бед.
Как сердце сжимается, сердце болит
От мелких уколов, глубоких обид!
Что сердце! Порою бетон устаёт,
И рушится мост - за пролётом пролёт..

Пусть часто себе я давала зарок
Быть выше волнений, сильнее тревог -
Сто раз я давала бесстрастья обет,
Сто раз отвечало мне сердце: "О нет!
Я так не умею, я так не хочу,
Я честной монетой за всё заплачу…"

Когда слишком рано уходят во тьму,
Мы в скорбе и гневе твердим: "Почему?!"
А всё очень просто: бетон устаёт,
И рушится мост - за пролётом пролёт…


Борис Стругацкий

Ты слышишь печальный напев кабестана?
Не слышишь? Ну что ж - не беда...
Уходят из гавани Дети Тумана,
Уходят. Надолго? Куда?

Ты слышишь, как чайка и стонет, и плачет,
Свинцовую зыбь бороздя?
Скрываются строгие черные мачты
За серой завесой дождя...

В предутренний ветер, в ненастное море,
Где белая пена бурлит,
Спокойные люди в неясные зори
Уводят свои корабли.

Их ждут штормовые часы у штурвала,
Прибой у неведомых скал,
И бешеный грохот девятого вала,
И рифов голодный оскал.

И жаркие ночи, и влажные сети,
И шелест сухих парусов,
И ласковый теплый целующий ветер
Далеких прибрежных лесов.

Их ждут берега четырех океанов,
Там плещет чужая вода...
Уходят из гавани Дети Тумана...
Вернутся не скоро... Когда?

 Отправлено: 02.10.10 11:25. Заголовок: "Хочу первого сн..

"Хочу первого снега..."

Хочу первого снега и горячего чая
Боли поменьше и не надо печали
Пальцы хочу греть в ладонях твоих
И чтобы как раньше – все на двоих.

Тебе половина и мне вторая
Путаясь пальцами книгу листая
Тепло на щеке, на губах дыханье
Мерило вдох-выдох в часах мирозданья

Забыться стихами, вдыхая вкус ночи.
И утренний кофе двоим, нужен очень.
Касаться движением мягким тебя
И падать в пожар из листвы октября.

Громко смеяться. Звуком рвать осень!
Я рядом с тобой быть хочу очень-очень…
Пошел первый снег. На столе чашка чая
От одиночества молча дичаю…

 Отправлено: 03.10.10 22:33. Заголовок: FUTLARE пишет: От о..

FUTLARE пишет:

цитата:

От одиночества молча дичаю…

Удивительно точно...

 Отправлено: 10.11.10 00:10. Заголовок: Юрий Левитанский КА..

Юрий Левитанский
КАК ПОКАЗАТЬ ОСЕНЬ

Еще не осень - так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой -
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.
Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.

И надпись 'Осторожно, листопад!',
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.

Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.

Но дождик уже реже будет течь,
и листья будут медленней кружиться,
пока бульвар и вовсе обнажится,
и мы за ним увидим в глубине
фонарь
у театрального подъезда
на противоположной стороне,
и белый лист афиши на стене,
и профиль музыканта на афише.
И мы особо выделим слова,
где речь идет о нынешнем концерте
фортепианной музыки,
и в центре
стоит - ШОПЕН, СОНАТА No. 2.
И словно бы сквозь сон,
едва-едва
коснутся нас начальные аккорды
шопеновского траурного марша
и станут отдаляться,
повторяясь
вдали,
как позывные декабря.

И матовая лампа фонаря
затеплится свечением несмелым
и высветит афишу на стене.
Но тут уже повалит белым-белым,
повалит густо-густо
белым-белым,
но это уже - в полной тишине.

 Отправлено: 10.12.10 12:32. Заголовок: Г.К Честертон БАЛЛ..

Г.К Честертон

БАЛЛАДА ТЕАТРАЛЬНАЯ

Пускай гремят критические пушки,
Колебля театральный небосклон,
Пусть явно низковата дверь избушки
И замок из холста сооружен,
И толстой феечки полет смешон,
И нитки белые видны в сюжете,
Пусть механизм иллюзий обнажен, --
Есть вещи неподдельные на свете.

Поверьте, и в игре не все -- игрушки,
На сцене общий действует закон,
Порой средь театральной заварушки
Вдруг осенит: вон тот паяц, буффон
Под старость будет немощью сражен,
Беде и нищете попавши в сети;
Агностик, вот тебе еще резон --
Есть вещи неподдельные на свете.

Увы, никто не избежит ловушки;
Наступит и последний наш сезон:
Шуты, герои, примы и простушки --
Мы все уйдем с подмостков этих вон,
Покинув пестрой жизни шум и звон,
И всей толпой промаршируем в нети;
Пускай подделок в мире -- миллион,
Есть вещи неподдельные на свете.

Посылка

Мой принц, хоть меч у вас -- простой картон,
И задней стенки явно нет в карете,
И слишком шаток бутафорский трон, --
Есть вещи неподдельные на свете.